Бывшие. Любовь, удар, нокаут - Ария Тес Страница 122

— Это неправильно.

— Знаю.

— Нам нельзя.

— Хорошо.

— Плохо кончится.

— Плохо…

Разговор — дерьмо. Слов по-прежнему нет, как, собственно, и смысла.

Я хочу его. Хочу его рядом. Хочу и все тут! Хоть сдохни! Как ненавидела раньше, так сильно сейчас нуждаюсь. До сих пор ненавижу, конечно! Или… уже нет? Так странно. Я его ненавижу? Или семь лет разлуки выжгли эти чувства из меня, как раскаленная кочерга отраву?

Отстраняюсь. Хочу заглянуть в глаза (зачем?), и хочу ли?

Что я делаю?..

Мы снова сталкиваемся взглядами.

Еще одно мгновение.

И я снова целую его так же страстно, как только что. Как семь лет назад. Даже больше… как почти девять лет назад впервые. Или тогда? В его старой комнате на старой кровати с пружинами вместо деревянных ламелей?

Уже неважно… и то, что я потом сгорю в собственных проклятиях, тоже…

Тимур подхватывает меня под колени, продолжает целовать. Несет.

Коридор.

Босые ноги по полу.

Спальня.

Холодные простыни, от которых уже через мгновение поднимается пожар. Я стаскиваю с него футболку, он с меня мою — в сторону. Неважно…

Ты разрушишь меня, как тогда. Я знаю. Но ничего не могу с собой сделать. Я так по тебе скучала…

— Ты меня уничтожишь, — хрипло шепчет мне на ухо неожиданно, сменяя хриплый голос поцелуями, — Ты меня убьешь, Маня. Убьешь… но мне плевать.

Тимур медленно отстраняется, заглядывает мне в глаза. На дне я вижу боль, но откуда она? Не понимаю.

Не могу осознать.

Не получается думать…

— Я люблю тебя. Это выше моих сил — не любить тебя… выше моих сил.

Теряю дар речи. У меня в голове хаос из острых мыслей. Пчел, которые ранят изнутри, а сказать я снова ничего не могу — смотрю на него и ощущаю слезы. Тимур проводит пальцами по щекам, горько усмехается.

— Не плачь, Маня. Прошу тебя, не плачь…

Он подается плавно вперед. А я прижимаюсь к нему, вонзая ногти в спину. Закрываю глаза. И ощущаю себя наконец-то целой…

Медленные толчки. Нежность. Его губы касаются моего тела, его руки берут в кокон. Защищают. И каждое мгновение рядом — лечит.

Я плачу.

Я не могу не плакать. Некрасиво шмыгаю носом, а он не морщится. Ему не противно. Не страшно. Он все это на себя забирает и словно хочет быть только ближе.

Каждый миллиметр моего тела хочет — его пальцы везде, его губы догоняют. Шепот… тихие стоны. Поцелуи.

Как ты мог так со мной поступить?..

— Прости меня… я так ошибся тогда. Прости меня, Маня. Прости…

И как сказать тебе, что я простила тебя сразу? Что я простила бы тебе все что угодно, если бы ты попросил тогда?..

* * *

— Я такая дура…

Прижав простынь к груди, сижу на постели. Пальцы в волосы, в глаза посмотреть невозможно! Мне стыдно.

Перед собой.

Конечно, я так и думала, что так будет. Возможно, выражение о том, что сожалеть проще по сделанному, чем пропущенному — бред. Либо тот, кто придумал эти слова, никогда не занимался резким, необдуманным сексом с бывшим. Как знать?..

— Что я творю?

Риторический вопрос. Но на него звучит неожиданный ответ…

— Я тебе не изменял.

Он застает меня врасплох. Я замираю, потом медленно оборачиваюсь, и все словно во сне. Тимур лежит рядом, закинув руку за голову. Смотрит на меня пристально. Холодно? Нет, сосредоточено. А я… лечу куда-то вниз…

— Что ты сказал?

Пара мгновений, пара пропущенный, сердечных ударов.